• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:44 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Маленькая картиночка, поднявшая мне настроение.

Мелочь, а приятно.
Спасибо, Учитель )

02:33 

Флешмоб. День шестой-дружеские чувства.

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Что такое дружба? Я закрываю глаза и вспоминаю.

Я вспоминаю до черноты загорелые тонкие руки и вечно расцарапанные спины и ноги. Я вспоминаю ворованные яблоки и сражения на жизнь, а на смерть на тонких прутиках. На них же потом мы жарили хлеб и воображали себя пещерными людьми. Вспоминаю полеты сквозь вселенную на куче старых досок и бешенные погни на старых потрепанны великах – мы воображали себя мушкетерами, гардемаринами (ни о тех ни о других мы ничего толком и не знали) да кем угодно, лишь бы вместе. Я вспоминаю обиды на всю жизнь, которые забывались уже к утру. Разбитые коленки, вывернутые руки и хрупкий домик на деревьях, секретные пороли и кодовые звонки…и клич: «Один за всех» - один на все времена.

Я вспоминаю, как мы взрослели, как я стал называть своими друзьями книги, а вы – совершенно незнакомых мне людей. C`est la vie. Но еще я помню, как рвалось к небу пламя костра, как трещали смолистые ветки, и мы пообещали другу: «Мы встретимся, обязательно встретимся!», я даже помню первые буквы наших имен вырезанные на коре старой ольхи.

Я вспоминаю тех, кто громче всех кричал «Горько!» на моей свадьбе и тех, чьи руки крепче всех обнимали меня на вечерах встреч выпускников. В детстве мы любили давать друг другу прозвища, и я помню каждое из них.

Я помню многое из того, что было, не помню только, почему уже который год я прихожу в этот лес один…один из всех.

***


Позади - бессонная ночь и тяжелый экзамен, позади длинный и нудный семестр. Мы сидим в маршрутке мечтая только об одном – выспаться. Вечеринка по поводу окончания очередного курс, развеселые тосты и песни и хороший фильм напоследок перед долгим расставанием – все это будет потом, а сейчас – спать, спать, спать…

На мое плечо падает тяжелая голова - сон не спрашивает, когда ему приходить – и я невольно подстраиваюсь – расслабляю плечо и несколько раз сжимаю кисть, разгоняя кровь, замедлю дыхание, подстраивая его под чужое, а на поворотах прижимаюсь щекой к колючему ежику волос, не давая ей скатиться - это уже почти привычка.

Как и привычка варить с утра кофе на двоих, даже зная, что вторая чашка не будет выпита, и искать свои тапки под чужой кроватью. По вечерам - киносеанс и порой, легкое беззлобное подстебывание вкусов друг друга, или творческий обмен – отгородившись друг от друга наушниками я-пишу, она-рисует…А по ночам, иногда, споры. Бесконечные споры-обсуждения, изливание душ и ковыряние в старых ранах, летающие в воздухе подушки, рубашки и прочие снаряды. Уступать в споре не хочется, а прервать его нет сил, и под утро нас мирит Морфей.

Дружеские посиделки в давно знакомой компании: кастрюля кофе, кастрюля глинтвейна и две тарелки сыры на закуску, в планах на вечер очередной ганста-муви…на мое плечо ложится светловолосая голова, и опять подстроившись под чужое дыхание, я уплываю в мир полуяви.

Я просыпаюсь на полу от того, что мне в лицо прилетает перчатка… абсолютно неуместная в мае черная кожаная перчатка, которая мне налезет разве что на нос.
-Это вызов?
-Ага. На дуэль. – И целых полчаса в комнате идет перестрелка всем, что попадается под руку. Итог битвы: четверо проснувшихся людей, одна потерянная перчатка, пара отклеившихся плакатов и изведенная на снаряды лекция по психологии.

Бесконечные разговоры сразу обо всем и ни о чем, не доигранные партии в шахматы, дружеские подначки, и их же слова одобрения, все это хочется запомнить навсегда,и поэтому однажды вечером я создаю вордовский документ, который не долго думая называю словами старой песни: «Моим друзьям». И я знаю, что бы не случилось, всегда останутся с нами короткие истории объединенные одним безликим героем и череда волков, лисиц, собак и людей, нашедших своих хозяев.

***


- Василий.
- Георгий. – Их рукопожатие – словно схватка двух давних врагов, краткое сильное.

Когда-то из-за выбора режиссёров им пришлось стать врагами, точнее – соперниками. На роль романтика-революционера выбрали более молодого Васю, справившегося с ролью прекрасно, но получившего от этого немало проблем.
-Ну давайте, ребята, знакомьтесь, общайтесь, учите роли, завтра - первая репетиция. И запомните, что бы ни было между вами в жизни, на сцене вы друзья. Лучшие друзья.

Сложно это, сыграть друзей на сцене, когда в жизни едва ли парой слов за весь день совместной работы перекидываешься. Сложно, а нужно.

- Ты же романтик, ро-ман-тик. Твоя роль: цветы в окно, пафосные речи и паданье в ноги по любому мало-мальски приемлемому поводу. Вся «бытовуха» - на мне, и на мою территорию – ни ногой, понял?
-Хорошо. – А ему, вроде как, и не нужна эта дружбы в жизни: роль он читает хорошо, правильно, совместные сцены отыгрывает ровно, без провисаний, но и без жара в голосе и с какой-то пустотой в глазах.

Да, эта дружба не нужна ни одному из них, но все же, когда до десяти часов в сутки приходится проводить на репетициях, то подкалывая, то страхуя друг друга, изучая манеры и интонации партнера, чтобы не дай бог не схалтурить самому, остаться прежними врагами невозможно.

- По-моему, ты здесь слишком циничен. Я не спорю, «соль» жизни – твоя стихия, но ведь ты ее любишь, даже столько лет спустя, любишь, так не бойся, покажи это.
-А знаешь, может ты и прав. В конце концов, ты же у нас главный герой-любовник. –Впервые эти слова произнесены без желания уколоть или поддеть.

«Два молодых актера, играющее друзей, пронесших свою дружбу сквозь столько временя, словно и не играю, а живут на сцене. Лучшие друзья в жизни, они так же легко и непринужденно разыгрывают друг друга, отвечая на наши вопросы». – Критики восприняли новый спектакль вполне благосклонно, хотя и режиссер, и первый помощник еще долго недоумевали, как же этими двум упрямцам удалось, наконец, помириться.

@темы: флешмоб...)

03:21 

Флешмоб. День пятый - дикие животные.

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
***


На самой вершине дерева сидела птица, угольно-черный ворон – таинственный хозяин этих мест. А может быть, еще не совсем взрослый ворон, а вороненок, недавно сменивший детский пух на блестящую жесткую броню крыльев, но еще не набравший бесконечной мудрости в бездонных глазах. Хотя, что мне знать об их мудрости?

И все же, это абсолютно точно был вороненок, худой, всклоченный, тонкокрылый и дикоглазый, но уже – главный, уже хозяин здешних мест и вожак стаи.
Дело хозяина – встретить гостя, пусть даже и незваного, со всем радушием.
-Кар! - Я покорно склоняю голову в ответ на немногословное приветствие. Я здесь – всего лишь гость, безвестный путник, сбившийся с пути.
-Некоторые верят, что вы - проводники в царство мертвых, но мне пока туда рано, так не отведешь ли ты меня в мир живых?
-Кар! – Шелест маховых перьев над ухом, боль от впивающихся в плечо когтей - что ж, такова плата, за указанный верно путь.

Я уже давно не тот мальчишка, что когда-то пытался сбежать ото всех: плечи мои покрыты шрамами, а спутник мой уже давно утратил юношескую нескладность. В дорогу можно пускаться, только имея за спиной ангела хранителя, и какая разница, что крылья моего - чернее ночи?

***


Рыжий хвост, золотые глаза, белая «манишка» груди – воплощенные хитрость и грация.
Рыжий хвост огнем горит на фоне снега, а погонишься – не достанешь. Исчезла, испарилась рыжая бестия, словно и не было ее.
Лисица-сестрица, подруга-плутовка, сколько раз зарекались фольклорные волки верить ей, а все одна судьба их поджидает: перехитрит, обманет, за собой позовет да ни с чем оставит.
Следы петляют по снегу, а пойди по ним охотник, без добычи домой вернется, не будет его жене мехового воротника, а волчья шкура, что с нее толку?
Золотые глаза слегка прикрыты, но смотрят внимательно, настороженно – ни приручить, ни убить, а отпустить, кто ж такое счастье отпускает?
Острые уши спрятать в высокой прическе, а хвост – в складках кимоно. Кицуне - лиса-оборотень из старой японской легенды. «Ки-цуне» - значит «всегда приходящая», каждый вечер – в образе женщины, каждое утро - в образе лисы, всегда возвращающаяся.
Меня опять будить прикосновение чьего-то хвоста, а протянешь руку, и сожмешь лишь пустоту…теплую.

***


От волка во мне столько же, сколько и от пса: янтарные глаза, серая шкура да острые зубы хищника. Когда я попал сюда, я был совсем щенком, мягким и безобидным, но это никого не волновало. «Волчье семя» - говорили они, и не моя вина, что это было правдой, я был на четверть волк, а четверть волчьей крови, это слишком много для домашнего пса.

И я сбежал, однажды зимней ночью перегрыз веревку и ринулся в ночную тьму за странно знакомым зовом. Так я стал волком – серым призраком ночи.
Я нашел стаю, но стае я был не нужен: вожак был слишком горд, чтобы принять меня, но слишком умен, чтобы прогнать. Я вызвал его на бой, я победил, и вкус его крови был моей наградой. Я победил, но стая меня не признала, так я стал изгоем-одиночкой.

Я разговаривал с Луной, когда мне было одиноко, и с ветром, если Луна мне не отвечала; охотился на зайцев и лисиц, гонялся за волчицами и дрался за свою жизнь. Я убивал без промедления, но никогда не трогал человека.
Обычно, вожак собирает стаю, но эта стая сама нашла меня. Я огрызался и убегал, но стая…кто из нас не мечтает о стае? Мой старый ошейник давно истерся, и стая сплела мне новый, из тончайших запахов и ободряющих прикосновений, из ненавязчивой заботы и покусанных в наказание ушей.

От пса во мне столько же, сколько и от волка: я привык к этой незримой цепи, как когда-то привык к кожаной петле, я привязался к их теплу, как привязался когда-то и к теплу огня… Холод заставляет нас теснее жаться друг к другу, и я замираю, боясь сбросить с плеча чью-то голову, как когда-то раньше боялся сбросить человеческую руку.


Бонус

@темы: флешмоб...)

20:11 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Сегодня на Первом день Вячеслава Тихонова: Штирлица и Балконского в одном лице.
Сегодня об этом человеке вспоминают дети, внуки и те, кому довелось встретиться с ним в кадре, в том числе Карл Вольф и Анатоль Курагин...Василий Лановой, короче. И именно на эти моменты передач я ухитрилась попасть.
Сегодня по Первому идет "Доживем до понедельника" - чудесная школьная история о любви, счастье, учениках и учителях.

Мироздание, я тебя поняла. Иду писать, честно честно.:write:

00:37 

Флешмоб. День четвертый-то, что лежит на столе.

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
****


Как изобразить бессонную ночь студента? Можно представить склоненную на руку усталую голову, пустые глаза, мятую футболку. Но закрыв глаза, я представляю себе совсем другую картину…

Я вспоминаю стол, кухонный кажется, покрытый потертой желтой клеенкой. На правом краю лежит пара книг - станицы желтые, зачитанные и растрепанные, перемежаются закладками и загнутыми уголками. Рядом россыпь ручек и карандашей, хозяин их либо вечно голоден, либо вечно волнуется…или же среди его родственников случайно затесались кролики, ибо все они без исключения носят следы зубов. По правую руку стоит чашка с уже сто раз остывшим кофе, а дольше, возле стены стоит полный кофейник. Старой клеенки почти не видно под завалами тетрадей, листов, – вырванных с мясом или аккуратно вырезанных, исписанных самыми разнообразными почерками – кое-где мелькают распечатки и ксерокопии, не исключено, что среди них даже затесались страницы, вырванные из учебников. И поверх всего этого пестрого разнообразия покоятся мятая серо-голубая рубашка и растрепанная темно-каштановая голова. Я смотрю на циферблат электронного будильника – 4:58, в углу мелькает маленький колокольчик – значит будильник стоит.

-Спокойной ночи, студент. – Я набрасываю на острые, нервно дергающиеся плечи теплый плед. – Пусть тебе попадется знакомый билет.

***


Малый зал нашего театра рассчитан всего на 76 мест, мое место – третье справа в первом ряду. Я еще раз поднимаю глаза от программки и смотрю перед собой – два стола, заваленные разными мелочами, от них прямо под ноги зрителю идут две пересекающиеся дорожки, в глубине зала – имитация сцены.

На столах – кусочки персонажей, из которых актеры вот-вот начнут лепить живых людей. Стол справа – мужчины, писателя или критика, возможно журналиста, а может быть и все сразу. На нем стопка писчей бумаги под пресс-папье, старинный писчий прибор, телефонная трубка, чья-то фотография и пара галстуков, на самом краешке, венчая собой стопку то ли писем, то ли черновиков, поблескивают стеклышки очков. Толстый шерстной шарф подвесным мостиком тянется к креслу.

Слева – явно кусочек женского будуара. На столе – две изящные фарфоровые чашки, подсвечник, придерживающий длинные белые перчатки, в прозрачной вазе букет белых роз. Две стопки писем, перевязанных лентами, стопка побольше-красной, другая – белой, одно письмо начато, кажется, уже давно, другое – запечатано, еще или уже, кто знает? Большое зеркало в тяжелой раме, перед ним валяются какие-то расчески, заколки и прочие женские мелочи.

На подлокотниках кресел, стоящих в пол-оборота друг к другу, лежат две книги, с закладками-пямятками: у него - длинная шелковая перчатка, у нее - черная лента шелковистой бабочки.

Столы постепенно переходят в сцену, по краю которой загораются свечи. Гаснет свет, из боковых проходов вылетают навстречу друг другу две стремительные тени:
-Добрый вечер.
-Добрый.

***


Как можно доверить свою жизнь кусочкам картона, пусть даже и очень красивым?
На зеленое сукно с резким звуком падают фишки - маленькие кружочки пластмассы, цена которым – человеческие жизни. Наши жизни.
-Играем!

С легким шорохом прилетают к игрокам их карты, три из них, рубашками вниз, ложатся в центр стола. Я сощуриваю слепнущие от дыма глаза, но ничего, кроме ярких пятен разобрать не могу…валеты, дамы, короли или тузы?
Круг торга, щелчки фишек, и еще она карта ложится в центр стола – пиковый валет, иначе называемый Момусом.
Карта рядом – дама, а в самом начале короткого ряда я различаю скипетр короля. Под моими пальцами – два красных валета.

-Ставки! – Я бросаю на стол последние фишки.
-Играем! –На стол ложится червовый туз. Значит, я могу претендовать либо на тройку вальтов, либо на каре.
-Вскрываемся! – справа от меня – пара дам, слева – пара тузов. Удивительный сегодня кон выдался.
-Карты на стол! – Передо мной в ряд ложатся три короля, к виску прижимается холодное дуло пистолета.

Три короля старше трех вальтов, каре старше трио. В этом кону ставка – моя жизнь.
Карты на стол! – Так что же за пятая карта лежит на столе?

@темы: флешмоб...)

23:44 

Флешмоб. День третийй-описание домашних животных.

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Кот


Проснуться можно по-разному: от истошного крика будильника, от бодрящего запаха кофе…вам останется его только смолоть и сварить, от чьего-то легкого поцелуя или от струи холодной воды из чайника. За последние два года я привыкла просыпаться под утро от того, что дышать вдруг стало тяжелее, и в который раз убеждаясь, что кошкам нравится спать на чем-нибудь мягком и теплом…и совершенно для них не предназначенном.

Сонно потягиваюсь, втайне надеясь, что маленькое «землетрясение» сгонит непрошенного гостя. Как бы ни так. В плечо впиваются когти – хорошо хорошо, лежу смирно, жду дальнейших указаний, хозяин. Приоткрываю один глаз и внимательно разглядываю довольную морду «серого кардинала» дома, зеленоглазого мышиного цвета котяры, вольготно разлегшегося у меня на груди.

Вот кто выдумал, будто это люди заводят кошек, а? Хотя, может быть, раньше так оно и было, но сейчас кошки заводят людей: дают им привыкнуть к себе, приручают, воспитывают, а потом занимают все доступную для жизни территорию.
-Доброе утро, наглость ты ходячая.
-Мяу! – И кто вообще выдумал, что кошки не умеют разговаривать?

Пес

Хотите, я побуду вашим псом?
Лохматым, романтичным сенбернаром…

Мне на колени ложится тяжелая лохматая голова.

- Здравствуй, дружище. – Я запускаю мерзнущие руки в густую теплу шерсть. – Здравствуй, хороший мой.

У собак тоже есть выражения лиц, и если хаски всегда кажутся улыбающимися, на морде огромных добродушных сенбернаров написана вечная и неизбывная грусть. А мне, кажется, достался самый грустный.

Год назад все было по-другому. Год назад я грела озябшие руки в теплых ладонях любимого человека. Год назад я была счастлива.

А потом мы ухитрились поссориться. Насмерть разругаться из-за какого-то пустяка, и он ушел, спотыкаясь на каждом шагу, словно побитая собака, убрел в сторону города.

-Пошли, Эдмон – рука привычно ложится на загривок почти метрового пса.

Засыпая, смотрю в умные карие глаза огромного пса, преданно свернувшегося на полк у кровати. Я точно знаю, что он будет здесь, когда я проснусь, что после завтрака он принесет в зубах старый кожаный поводок и позовет на прогулку. Прекрасно знаю, что он не влезет ни в одну лужу, не погонится за кошкой и позволит соседским детям кататься на себе, как на лошади. Не знаю я только одного, откуда в нашу деревню мог забрести такой красавец-мужчина.

Каждую ночь я смотрю, как ты спишь, и с трудом сдерживаю жалобный вой, я ведь не волк. Это ж надо было так глупо поссориться. Это ж надо было, что бы ты в сердцах обозвала меня блудливым псом, а в душе, видимо, пожелала чего-то подобного.

Лошади

Трещит костер, в небесах перемигиваются звезды, а старый почти разрядившийся плеер в кармане смотрится каким-то подарком из будущего. Совершенно не нужным подарком, кстати.

Вокруг, всхрапывая, бродят лошади, табун отборных иссиня-черных рысаков. Я закуриваю, пуская к луне струю дыма, и невольно снова засматриваюсь на этих прекрасных животных. Вот Парис – тонконогий и шелкогривый красавец, гордец, задира и любитель дам. Рядом степенно щиплет траву старик Воск, названный так в шутку, не иначе. Молодняк старается держаться в стороне от этих двоих, и ищет корм ближе к кромке леса.

- Не дыми, они этого не любят. – Я не спорю. Молча тушу сигарету и наливаю в алюминиевую кружку еще чая с привкусом дыма.

Они для меня – олицетворение свободы. Ко мне подходит Роланд – мой верный друг и спутник, четырехлеток с белой звездой во лбу, единственный недосмотр наших заводчиков, не уследивших за чистотой крови. Всхрапывает, прядая ушами, и щиплет мягкими губами за плечо, словно зовет. Я заглядываю в умные лиловые глаза и вижу в них знакомую жажду свободы. Все кони пасутся стреноженными, все они в глубине своей души ненавидят грубую конопляную веревку возле копыт, но только Роланд уже два раза ухитрялся сбегать, порвав ее.

- Я сейчас вернусь. – Перекинув через лошадиную спину старое седло и затянув подпруги я наконец решаюсь освободить ноги, дружба дружбой, а лягается он ого как.
- И не страшно тебе, без узды-то?
-Уже нет. – Покрепче ухватившись за гриву, я легко вскакиваю с седло.

Легкой рысью мы мчимся под ущербной луной к самому краю поля, я как можно ноже пригибаюсь, крепко держась за гладкую сильную шею. У нас словно вырастают крылья, одни на двоих, ночной ветер забирается под рубашку, бросает в лицо лошадиную гриву и мне хочется кричать во все горло, что бы хоть как-то выразить переполняющее меня счастье.

Мы возвращаемся только под утро, мокрые от пота и росы, усталые, но невозможно счастливые.

@темы: флешмоб...)

00:06 

Флешмоб. День второй-описание людей.

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
маленькое предупреждение

***


К одному из побочных эффектов моего увлечения можно отнести привычку мысленно «собирать» портреты героев книг, радио-спектаклей или даже песен из «деталей» встреченных мной людей.

У меня в наушниках который раз играет мюзикл «Последнее испытание». Кажется, он основан на какой-то из книжных вселенных, но читать почти сорок книг выше моих сил, а это значит, портреты персонажей мне придется рисовать самостоятельно.

Из-под стекол солнечных очков я разглядываю пассажиров автобуса. Вот этот юноша, пожалуй, чем-то похож на Рейстлина – высокий, узкоплечий и немного болезненный на вид парень лет двадцати подошел к двери и повис на поручне – только вот глаз нужны другие, не такие добрые. А вот и профессор одного из наших университетов, его глаза как раз подойдут нашему магу – холодные и колючие глаза человека, привыкшего видеть людей насквозь. Теперь осталось добавить к этому портрету черную мантию и тяжелый стереотипный посох. Над внешностью Карамона почти не задумываюсь: плечи чуть шире, меч, кольчуга и как раз те самые глаза, что не подошли нашему первому герою – братья-близнецы все же.

Такхизис – всесильная и прекрасная темная богиня. Почему прекрасная? Я еще раз вслушиваюсь в голос шепчущий: «Иди ко мне…» и немного меню свое мнение – скорее не прекрасная, а влекущая. Мне представляется одна из тех женщин, которых средневековая инквизиция признавала ведьмами и сжигала на кострах: разметавшиеся по спине черные волосы, зеленые глаза, загадочная улыбка.
Вот и моя остановка, пора выныривать из мира фантазий и спускаться на грешную землю.

Одно из преимуществ моей работы – возможность незаметно наблюдать за людьми. Сегодня у нас не так уж и много клиентов и я, отвлекаясь от работы, порой бросаю взгляд на женщину с ребенком, сидящих за боковым столиком. Она медленно пьет свой латте, а ее дочка лет пяти-шести - густой горячий шоколад. На первый взгляд хорошая жена и любяща мать, но… Что «но» я так и не могу понять.

Она расплачивается за заказ и, взяв дочку за руку, идет к двери, но тут ее окликают – какая-то ошибка в счете – и она оборачивается, резким движением головы откинув за спину упавшие на глаза волосы, а я еле сдерживаю удивленный вскрик. Так вот ты какая, Такхизис, великая богиня так хорошо понимающая простых смертных! На дне изумрудных глаз притаилось опасное дикое пламя, на красивых губах на секунду мелькнула хищная полуулыбка, а в волосах, пусть и темно каштановых, не хватает только короны-диадемы. Воображение услужливо рисует черные латы и взметнувшаяся за спиной пламя Бездны, вместо джинсов, ветровки и хмурого осеннего неба.

Но вот секунда, и наваждение рассеивается и мне остается лишь повторить про себя: «Не счесть твоих ликов, не счесть воплощений».

Старый учитель


Что бы я нарисовал, будь у меня сейчас под рукой бумага и карандаш?

Для начала - глаза, ваши улыбающиеся глаза, по-прежнему живые и молодые, словно вам те же двадцать с чем-то лет, что и на старой фотографии из архива. И при этом невероятно мудрые глаза человека, прожившего жизнь, удивительно карие, цвета чая или корицы (и плевать, что простой карандаш не передаст таких оттенков), глядящие на мир поверх стекол очков. От них к вискам и на щеки будет разбегаться сеточка морщин, в ней ваши почти семьдесят лет, по идее, должны будут читаться как нельзя ярче, но я практически уверен, мальчишеский блеск глаз перебьет даже их. Дальше придется рисовать уши, должны же на чем-то держаться ваши очки, и тут я традиционно застопорюсь, моя излюбленная уловка, прятать их под волосами, на этот раз не сработает - не под чем прятать. Волосы ваши белее снега за окном и на вид совсем тонкие, вы зачесываете их назад, и они покорно прикрывают намечающуюся лысину, обнажая взамен две залысины в том месте, откуда герои старых пьес, страдая от горя или от любви, пытаются вырвать клочья волос, и аккуратно подстриженные виски. Где-то между глазами и волосами, наверное, придется нарисовать высокий «умный» лоб, две строгие складки между широких бровей, все еще хранящих прежний темный цвет, узкий и прямой нос. Вроде бы, остается совсем чуть-чуть – дорисовать тени, четче обрисовывая контур худого лица, и прорисовать, наконец, линию рта, аристократичного и тонкогубого.

И здесь я замираю опять, на этот раз совсем неожиданно, вдруг понимая, что упустил самое главное, и этот мысленный рисунок вот-вот придется перерисовывать заново - ваш рот, точнее губы. Их выражение меняет все лицо: вы улыбаетесь собирая у глаз лучики лукавых морщинок, а мне начинает казаться что улыбка до ушей- это не совсем образное выражение. Вы умеете улыбаться по-разному: как кот, наевшийся сметаны, дружески и невыразимо счастливо – словно мальчишка, провернувшие веселую шутку. Или может нарисовать, как вы сердитесь - морщины у глаз мечут молнии Зевса, а губы сжимаются в узкую сердитую полоску. А если вы открываете рот от удивления, они словно совсем исчезают – это не портит вас, но вот лицо меняется до неузнаваемости. Так много лиц, а нужно выбрать лишь одно.

Я наконец прихожу к соглашению с самим собой: чуть склонив голову вы улыбаетесь, глядя поверх роговой оправы очков, ваша улыбка обрисовывает резкие складки у подбородка и неожиданно проявляет небольшой шрам на щеке, опущенный подбородок слегка прикрывает затейливый узел галстука…как же хорошо рисовать в голове. Я абсолютно уверен, что карандаш заострит и огрубит линии, тень обязательно ляжет не правильно или слишком резко и рисунок на бумаге станет лишь слабым отголоском того, что я хотел нарисовать.

Я улыбаюсь, точно зная, что сегодня точно не возьмусь за карандаш.

Дети


Я легко шагаю по набережной, наслаждаясь ласковым летним солнцем и неожиданным выходным. Оказывается, сегодня по всей стране какой-то праздник.

Присев на парапет я с улыбкой наблюдаю за мамой с коляской. В коляске лежит человечек, маленький, словно игрушечный, и внимательно изучает мир серьезными серыми глазами. Рядом с коляской идет мужчина, на вид ему целых три года и он очень горд тем, что может идти самостоятельно, не держась за мамину руку. Этот маленький мужчина, одетый в легкие светло-серые брюки и белую рубашку, очень собран и серьезен.
Но вот проходит секунда, и все меняется: широко распахиваются небесно голубые глаза и, кажется, даже слегка приоткрывается от удивления рот, он застывает на месте, совершенно забыв о своей важной миссии – сопровождать и защищать любимую мамочку. Огромная стая голубей, снежно белых и явно дрессированных, шумно хлопая крыльями, взмывает ввысь и рук сотен зрителей. Но это зрелище, несомненно красивое, завораживает меня гораздо меньше, чем восторг первооткрывателя в глаза ребенка и я торопливо достаю блокнот и карандаш, надеясь хоть парой штрихов запечатлеть эту прекрасную картину.

- Мама, мама, это ангелы?
-Да сынок, это ангелы.

Маленький мужчина, совершивший сегодня возможно одно из самых главных открытий в своей жизни, подходит ко мне и бесстрашно дергает меня за штанину:
-Дядя, дядя, нарисуй мне ангела…

@темы: флешмоб...)

22:50 

Флешмоб. День первый-описание природы.

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Лес

Мороз щиплет щеки и превращает дыхание в белый иней на воротнике. Ночной холод превратил старый лес в белую сказку. Солнце, отражаясь от кружащихся в воздухе снежинок, мириадами искр бьют в глаза и от него не спасают даже солнечные очки.

Мимо меня тенями проносятся лыжники: кто-то, замученный тягучим подъемом, медленно и устало, другие – легко, словно окрыленные этими четырьмя палками. Но все они действительно лишь тени – красивые, но не обязательные декорации.

Старые ели-ворчуны, потревоженные их сбитым дыханием, порой в отместку сбрасывают с ветвей на лыжню тяжелые шапки снега. Участок в тени тяжелых лап все стремятся проскочить как можно быстрее. Сразу за ним, словно в награду за пережитый страх, открывается в ход в царство убранных белыми кружевами берез. Их гибкие ветви, закованные в хрупкую снежную броню, чуть колышутся на ветру, и кажется, что стоит прислушаться, и услышишь их хрустальный перезвон. Там и тут мелькают стройные мачты сосен.

Старый лес живет своей жизнью: на сотнях тропинок жалобно поскрипывает снег под ногами и лыжами, перебегают с дерева на дерево бесстрашные белки, пряча в закрома оставленные туристами подарки, вьется в воздухе смолистый дым костров.

Океан

Мне снова снится океан. Я чувствую ветер в волосах и привкус соли на губах, слышу шум прибоя и крики чаек. Океан, кто он? Грозный и древний бог, льнущий к ногам старый пес или просто огромная лужа с соленой водой. Да какая разница.
Для меня он – уставший от собственного бессмертия древний седовласый старик.

Я бреду босиком по гладким холодным камням, прислушиваясь к шепоту волн, какую историю они расскажут сегодня? Океан знает сотни историй: о бесстрашных путешественниках, отдавших ему свои жизни, о купцах, одевших его воды в свои лучшие шелка, о влюбленных, нашедших друг друга на его дне. Океан не жесток, он просто слишком стар. Он может рассказать историю молодого зеленоглазого юнги, ждущего встречи своей возлюбленной, девушки, глядящей на входящий в бухту корабль с алыми, как кровь, парусами, историю беглеца нашедшего в нем свою погибель , и беглеца, нашедшего в нем свое спасение.

В шепоте волн можно услышать многое, надо только уметь слушать.
Старый пес с радостью уляжется у твоих ног, надо только подождать.
Древний бог отдаст тебе все, что имеет, взамен потребовав твое сердце.
Океан не жесток, он просто слишком устал от своего бессмертия.

Горы

Никогда человек не чувствует себя столь ничтожным, как перед лицом гор. Чего стоят все его знания перед лицом тех, кто, возможно, помнит самих богов?

И все же, кого не привлекает суровая романтика жизни покорителей этих каменных исполинов, тяжелый рюкзак за плечами и неверное пламя костра на привале? Кто не желал увидеть режущий глаза рассвет или проводить удивительный оранжевый закат, вспоминая хриплый голос Высотского?

Горы – огромные надгробия, к которым не приносят цветов. Каждая тропа здесь особенна для каждого человека. Засечка на камне - привет от старого друга или почти истершаяся эпитафия, завязанный узлом пучок травы – вешка долгого пути или ритуал, на удачу?
У каждой горы есть свое имя, и подходя к самому ее подножию порой так и хочется спросить: «Примешь ли, пустишь ли на вершину набрать любимой букет горечавки?»

Порой, карабкаясь по почти отвесным склонам, оскользаясь на ледниках или болтаясь на страховке и уповая лишь на крепость рук друга ты сотни раз проклинал день, когда впервые захотел взглянуть свысока на облака и клялся, что никогда больше ноги твой не будет. Горы этому не верят. Они знают тебя лучше, они твой наркотик, твой повод гордится собой.

Всего один взгляд на раскинувшуюся под ногами землю, один глоток пьянящего разреженного воздуха, и ты навсегда покорен ими.

@темы: флешмоб...)

16:08 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
02.01.2013 в 19:16
Пишет Таира:

Тайный дневник Питера Джексона
Часть вторая

URL записи

@темы: перепост

16:07 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
02.01.2013 в 18:57
Пишет Таира:

Тайный дневник Питера Джексона
Часть первая

URL записи

@темы: перепост

22:49 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Я гоняю по кругу то Хелавису, то Ланового.
Я вою на Луну и испытываю огромное желание напиться.
Я не хочу учить. И это даже не лень, это осознание бессмысленности.

Я опять распускаю тут сопли, но больше поплакаться некому.
Самый дурацкий семестр окончился самой невнятной сессией.

Пойду выпью чаю, прикрою на пару минут глаза под Ива Монтана и попытаюсь в экстренном порядке снова полюбить французский.
Пожелайте мне удачи. Она мне сейчас нужна даже больше, чем кофе.

Завтра все закончится. На целых пять дней...
Завтра в дороге я отсыпаюсь, а потом сажусь дописывать Учителя, иначе пришедший в голову образ сотрется окончательно, и никакие фотки не помогут.

22 числа стартует флешмоб.
Даже не знаю, за что хочется взяться больше, за чтение, или за написание?
Жду описаний природы от *The Raven*, думаю, это будет интересно.
С большим нетерпением жду только впечатлений полугодовой и месячной давности.

Если кому обещала какие посты - меня можно потыкать палочкой здесь, или ВК...возможно я даже что-то напишу.

Как же успокаивают голос Ланового и музыка ранней Мельницы....как же жаль, что их нельзя совместить....

@настроение: это же сессячные

@темы: от сессии до сессии..., о себе

16:59 

Флешмоб?

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Как гласит народная мудрость: если долго мучиться, что-нибудь получится. Книжки не один день пишутся, но хочется же перед людьми похвастаться своими умениями. Поэтому, вашему вниманию предлагается флешмоб.
Первое и главное условие флешмоба, без которого начинать не рекомендуется
Дни
запись создана: 17.01.2013 в 01:21

@темы: перепост, флешмоб...)

16:59 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Глубина-глубина, я не твой... Отпусти меня, глубина...

@темы: от сессии до сессии...

14:55 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.

Посмотрите в глаза этого человека, он так и предлагает вам выпить...
Выпить за здоровье Ивана Вараввы, Вронского, Бернарда Шоу, Пушкина, принца Калафа, Фредерика Леметра и Абеля Знорко
Ну и просто за Василия Семеновича Ланового, прекрасного артиста и очень красивого мужчины!
Долгих лет ему жизни и творчества!
Ваше здоровье!

23:24 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
В последние минуты уходящего года хочу пожелать всем своим читателям, постоянным и не очень, всего того, чего они сами себе желают.
Бенгальских огней и веселых петард. Шампанского и мандаринов.
Лыж, коньков и снежков. "Один дома"-чтобы все части и без рекламы.
Книгу хорошую и чашку какао.

02:33 

Свершилось...

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.

Как же сложно начинать этот пост, даже не знаю, с чего его собственно начать....

Буду не оригинальной, начну с начала. А начало было давно...в феврале.
В феврале я впервые, и совершенно случайно, узнала, что Патрисия Каас собирается выпускать новый альбом. Альбом-посвящение, альбом-дань памяти.... Kaas va chanter Piaf.

Примерно тогда же я узнала, что презентация альбома будет проходить в 35 странах, в том числе и в России. "Таким как я это точно не светит" - ответила я через месяц на вопрос "А вы хотите туда попасть?".
Все, что мне оставалось - готовить новости о ней на пары французского, смотреть отрывки видео, слушать записи Пиаф и мечтать, мечтать, мечтать...

Весна: планируемая цена билетов от 8000 - КСОООО!!!!
Лето: партер от 4000 -А может....
Осень: амфитеатр, от 3500 - Ань, а если я тебе денюжку переведу?

В октябре меня настигло известие - я еду. Я еду Москву на концерт Патрисии Каас. И побежали дни.
А я не верила, просто не мола поверить в то, что смогу хоть раз в жизни поприсутствовать на ЕЕ концерте.

5 ноября вышел диск, а 6 эти записи без конца играли у меня в ушах.

Les Amants Merveilleux, La Foule, Hymne d'amour, Milord ну и конечно же Non, Je Ne Regrette Rien и La Vie En Rose. Это были песни, не раз прослушанные за время подготовки к зачетам и экзаменам...и все же это были совершенно новые песни. Песни Каас, а не Пиаф. Чуть более грустные, спокойные...слова были те же, но музыка,она стала неузнаваема.

И вот, зима...один за другим сменяются дни...все ближе и ближе заветная дата 7 декабря, а все еще не верю.

Bonsoir - И мне приходится поверить.
Je ne vous entend pas bien. - И мне приходится улыбаться ее шуткам.
D`accord! - И вдруг понимаю, что чудо свершилось. Я стою в полутемном зале и, едва успевая спрятать бинокль, аплодирую Патрисии Каас.

На рок концертах тебя захватывает атмосфера всеобщего сумасшествия, но тут, тут другое.
Это магия. Магия ее голоса, ее движений, веселых шуток и грустных улыбок. Магия танца и музыки...магия Каас.. Kaas qui chante Piaf

Упомнить все просто не возможно.
Восемь костюмов, двадцать четыре песни, три клипа, один танцор, три музыканта и одна певица. И два часа чистой эйфории.
Легкой, как перышко, печальной, как осень. Наполненной намеками и недомолвками, чужими воспоминаниями и кусочками жизни.
Каас поет Пиаф, Каас играет Пиаф...словно становится ей, но по прежнему остается собой.

Les Amants Merveilleux... Как же у нее горят глаза. Как же она улыбается, она не просто поет эту песню, она живет ею. И спорю на что угодно, именно это она видела со сцены.
Hymne d'amour... песня, давшая "лицо" альбому. Черное платье, накидка из перьев. Смотрящие куда-то в даль глаза и скрещенные руки. На концерте глазабыли полу-прикрыт, а взметнувшиеся в какой-то момент руки заставили вспомнить о крыльях...но что это, собственно, меняет?

Говорить можно бесконечно долго. А можно просто вслушаться в слова..."Не важно, что случится с этим миром. Я встану и пойду, я преодолею все...Я жива, пока жива моя любовь."

La belle histoire d'amour. И почему-то захотелось заплакать. Тихо и безнадежно...как побитая собака. Сильная женщина, изливающая свою душу на сцене. Подчеркивающее ее хрупкость черное платье, красные боксерские перчатки, страдание в голосе и какая-то счастливая отстраненность на припеве...Как черт возьми! Она смогла донести эмоции, совсем чужим людям, на чужом языке она рассказала прекрасную историю о прошедшей любви.


И видео перед песней...слишком сложно поверить, что это просто игра. Крик боли...пустота внутри...опустевший ринг, вот и все, что от прекрасной истории любви.

Les blouses blanches...и кажется, что она действительно сходит с ума вместе с "героиней".
Кажется, песня про Люсьена последовала сразу за "les blouses blanches" из чего при желании можно заключить: ей все удалось.

Milord. Самый, пожалуй, большой сюрприз.
Мне очень понравилось исполнение Пиаф - веселое, задорное, оптимистичное. После него хотелось жить. После исполнения Каас мне захотелось удавиться с горя.
А потом был концерт, и было чудо: исполнение не изменилось на йоту, но...зал аплодировал не жалея рук. Музыке, голосу...и старой новой истории о Мужчине и Женщине
-Но если он любит именно эту женщину, что ему остается?
-Страдать. В готовы страдать ради любви?
-Да.

Мужчина грустит, почти плачет...А Она смеется, курит, улыбается, манит и заглядывает в душу бездонно-голубыми глазами.

И Он улыбается. Только Ей, только ради Нее. А Она смеётся, курит...только вот, это клубы дыма, или все же Её руки обнимают Его за плечи?

La Vie En Rose. Я не помню песню. Я помню танец. Невероятно красивый и чувственный. Танец для двоих :


А на Padam... Padam... и Je ne Regrette Rien я вдруг вспоминаю, что это песни Эдит Пиаф. Женщины, чьи интервью я не читала, которую не мечтала увидеть...Это песни не той женщины, что стоит сейчас на сцене и, кажется, плачет от счастья.

"Две женщины...Два великих голоса...Две похожие судьбы...Один концерт-посвящение."
- Еще раз перечитав эти слова вдруг понимаешь, что это действительно так.
Грустные песни о любви так подходят им обеим. Каждая из 24.
И хочется кричать: "Мадемуазель, найдите свое счастье! Найдите Его!" Но с губ срывается только: "Bravo!" и еще, совсем тихо, с робкой надеждой: "Бис?"

что-то странное...

@темы: Patricia Kaas

11:01 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Ну вот...не только писательство заразно. Любовью, как видно, тоже можно заразиться.
Еще один безумно понравившийся мне Элин пост.
А в связи с последними событиями, еще и безумно порадовавший...ээ..попаданием в настроение)

08.12.2012 в 01:29
Пишет *The Raven*:

"Я никогда не бываю вдали от Парижа".

Франция - удивительная страна. И женщины там тоже абсолютно удивительные. Уж мне ли не знать теперь.. после года студенческой жизни с Яной, соседкой, которая изучает французский, любит французский и готова вселить эту любовь каждому попавшемуся под руку. Катрин Денев, Коко Шанель, Патрисия Каас.. и вот, теперь, Эдит Пиаф. Певица, в голосе которой - "душа Парижа". Женщина, в глазах которой отражены все печали и радости короткой, но такой насыщенной жизни. Великая женщина, родившаяся во Франции, но ставшая достоянием всего мира.

Бытует мнение, что фильмы-биографии уже не могут предложить ничего нового. Рецепт обычно неизменен: густо сбить все невзгоды в начале пути восходящей звезды, в равной степени раскрошить упорство, собственно, главного героя и помощь новых влиятельных друзей, поперчить личными пороками, с которыми человек, имя которого стоит в заглавии фильма, либо справляется, либо нет, но при этом все равно выставляется в благоприятном свете (мол, человек против системы бессилен, но он хотя бы пытался), и украсить в конце взбитыми пафосными сливками. К тому же, биографию любого известного человека можно прочитать, а иногда даже и понаблюдать вживую, благо, снимают и про особо выдающихся современников, следовательно, в чем фокус, если все известно заранее? И тем не менее, подобные фильмы не перестают получать заветные статуэтки одну за другой, а зрители раз за разом пускают слезу, наблюдая за жизнью одного человека. Ведь давно известно, что лучшие сценарии - это наши с вами жизни, полные неожиданных взлетов и падений.

Жизнь Эдит никогда не была вереницей одних счастливых моментов. Девочка, родившаяся, по легенде, под уличным фонарем Бельвиля, превратившаяся в певичку "Малышка Пиаф" и ставшая со временем, уже, певицей Эдит Пиаф. Режиссер Оливье Даан не стесняется показывать как отрицательную сторону ее жизни, так и положительную. За два часа мы успеваем увидеть как испуганного "воробушка", впервые вышедшего на большую сцену, так и уверенную в себе мадам, которая никому не позволяет командовать собой. Видим женщину, способную на самую безграничную любовь, и женщину, так же безгранично из-за нее страдающую. Женщину, способную на все, иначе, зачем "тогда еще быть Эдит Пиаф?". И все эти разные лица одной женщины воплощает в кадре французская актриса Марион Котийяр. Хотя, если быть честным, разве это Марион? Очень похоже на то, что, при каждом просмотре, к нам возвращается сама Эдит, чтобы рассказать историю своей жизни. И дело тут не в гриме. Одно можно сказать точно, одного Оскара для Марион было маловато.

Эдит была и остается воплощением Франции, вне зависимости от того, в какой части света она находилась на тот или иной момент. Даже сейчас трудно будет найти человека, не знающего " Non Je Ne Regrette Rien". И именно сейчас мы должны помнить ее, в первую очередь, как человека, жившего пением и ради него, отдававшего всего себя зрителям целого мира, певшего до самых своих последних дней не смотря ни на что. Как великую женщину, посвятившую свою жизнь песне. И любви.

P.S. " - Какой совет Вы бы дали женщине?
- Любить."

URL записи

@темы: The Raven, кино, перепост

03:06 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Продолжаю делиться творчеством любимой соседки и замечательного человека.
Рецензия на совместно просмотренный-персмотренный фильм "V for Vendetta". Наслаждайтесь...

03.12.2012 в 02:35
Пишет *The Raven*:

"Что-то неладное творится с нашей страной."

"Помни, помни, не зря
Пятый день ноября
И заговор пороховой.
Проходят века,
Но скорбь и тоска
Всегда остаются со мной"

Комиксы.. Что мы знаем о них, живя в России? Супермен, Бэтмен, Человек-паук - эти имена, безусловно, на слуху. 2012 год познакомил нас еще и с Мстителями. Неудивительно, что большинство людей приклеивают к ним ярлык несерьезности, детского развлечения. Культурное явление, недостойное литературного звания. Американская инфантильность в высшей своей точке - в корне неверное мнение, даже относительно вышеперечисленных героев, на коих знакомство с вселенной комиксов обычно и заканчивается. Многие даже не догадываются о существовании таких ПРОИЗВЕДЕНИЙ, как "V for Vendetta". Это история уже не о каком-то всесильном супергерое, а полноценный манифест против тоталитарного режима власти. Совсем недетская тема, не так ли?

История, созданная Аланом Муром и нарисованная Дэвидом Ллойдом, не могла не стать достоянием кинематографа. В конце концов, это комикс, чьи стиль и манера подачи идеи прямо-таки просятся на экраны. Благо, что нашлись истинные фанаты произведения, небезызвестные, тогда еще братья, Вачовски. Именно им доверили рассказать о жизни Гая Фокса, только, современного Гая Фокса, который все так же, спустя столько лет, борется с тиранией государства. То ли судьба у парня такова, то ли история, действительно, ходит по кругу. Перед нами - антиутопичная Англия, в которой царит одна партия, цензура и страх. "Сила в единстве. Единство в вере. Англия превыше всего". Хотя нет, какая партия. Англия теперь - страна одного человека, Верховного Канцлера Адама Сатлера, к которому за помощью ринулись люди, в поисках "удобной повседневной рутины, безопасного, хорошо знакомого разнообразия, покойной повторяемости". Ценой их же "молчаливого, покорного согласия". Ничего не напоминает?

Именно против такого положения вещей выступает V, ведь,не народ должен бояться власти. А власть должна бояться народа. Он одинок, как и подобает истинным борцам за справедливость, в нем горит один лишь гнев до тех пор пока.. V не встречает девушку. Такую не похожую на него Иви Хэммонд. Пока не похожую. Вместе, они меняют друг друга. Иви становится сильнее и свободнее, избавляясь от страха, а V обнаруживает в себе что-то большее, чем просто ненависть. Столь давно позабытые чувства, о которых он уже не смел и мечтать. Фартук, яичница, любовь к Монте-Кристо и хорошей музыке - такие мелочи шаг за шагом создают более человечный образ этого некто в маске. Их перерождение так похоже и так различно одновременно. V - в огне, Иви - под дождем. Какой бесподобный и лаконичный кадр. Какая странная и красивая история любви, танцующая свой печальный танец на фоне разгорающейся революции. Ведь революция без танца не стоит того, чтобы ее устраивать, правда?

Таким образом, сама революция теряет свою обезличенность, она построена на чувствах людей, что делает ее еще сильнее перед лицом врага. Постепенно. полку прибывает. Телевизионный друг Иви, Дитрих, в пух и в прах разоблачает канцлера с помощью своей юмористической передачи. Давно доказано, что карикатуры и пародии на власть держащих являются первыми ласточками в растущих революциях. И что, как не смех - сильнейшее орудие против страха, главного орудия Сатлера? Так, план V начинает работать. У людей появляются вопросы. Растет недовольство. Более того, сомнения прокрадываются даже в ряды партии, где рождается отдельная, детективная линия, открывающая глаза на то, как завоевывается власть. Канцлер в бешенстве. Ему страшно. И не зря, ведь, пришедшие к Парламенту сначала в масках люди, снимают их под звуки музыки V, под его "ударные" и фейерверки, давая понять и себе, и правительству, что они больше не серая масса, они - личности, превратившие подрыв здания в символ, способный изменить мир. «Vi veri veniversum vivus vici», как и завещал V.

Актеры.. Нет, скорее люди, пережившие свои роли всем своим нутром. Натали Портман - актриса, сыгравшая в одном фильме испуганного и загнанного "маленького человека" и преданную "жену декабриста", девушка, которая умудряется оставаться красивой и женственной даже без своей шикарной шевелюры. Более подходящего выбора на роль нельзя и пожелать. И, конечно, Хьюго Уивинг. Актер, скажем так, не самой голливудской внешности. Но знакомый всем по таким шедеврам, как "Властелин Колец", "Матрица" и "Облачный Атлас". И вот он - наш V, сложнейшая задача для актера, какую только можно себе представить. Если у Бэйна в распоряжении были глаза, а у Судьи Дредда хотя бы подбородок, то у Хьюго, благодаря маске, лицо было закрыто полностью. И, несмотря на это, Бог его знает каким образом, за извечной ухмылкой Гая Фокса, были видны все оттенки эмоций героя. А голос..просто божественно. За таким тембром голоса может пойти целая планета. Лучшая работа, перед коей снимаем свои фоксовские шляпы.

"Ложь для художника - это шанс открыть правду, тогда как для политика - спрятать ее" - слова отца Иви, которые, по сути, - слова самого Алана Мура, такого же художника по натуре. Неважно, какими средствами ты пользуешься, пытаясь донести до людей свою "пуленепробиваемую" идею. Мысль, облаченная в комикс, - не более, чем обусловленная современностью необходимость. V, Гай Фокс, стал достоянием общественности не столько благодаря урокам истории, сколько комиксу, перенесенному на экран. Благодаря кино, в котором эволюция отношения к V проходит от вопроса
"Вы, наверное, душевнобольной?" к пониманию того, что V - "это мы все".

P.S. "Я смею все, что можно человеку.
Кто смеет больше, тот - не человек".

URL записи

@темы: перепост, кино, The Raven

01:19 

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.

@темы: перепост

04:15 

Посвящение Еве.

Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Лановой - высокий и худой, как тростинка, холодный, надменный и сдержанный.
Он - Абель Знорко - писатель, философ, лауреат Нобелевской премии, отшельником живущий на маленьком острове в норвежском море.
Он здесь живет уже 15 лет, он не верит в любовь, он не терпит пошлости и не желает видеть людей.
И недавно он опубликовал свою новую книгу - любовный роман в письмах.


Князев - дикоглазый, кудрявый и весь какой-то мешковатый, живой.
Он - Эрик Ларсен - журналист провинциальной газеты, берущий интервью почти у Бога.
Он приехал на остров, желая поговорить именно об этой, последней, книге.


Пятнадцать лет любовной переписки...ПЯТНАДЦАТЬ !!! не дней, и не месяцев, а лет. Так долго невозможно писать лишь о том, что ел сегодня, и что вчера тебе приснилось. Пятнадцать лет длить единство душ, когда единство тел длилось лишь пять месяцев.

Он побоялся потерять влюбленность и поэтому 15 лет жил как мальчишка - от письма до письма. Он ее по настоящему любил, она была для него всем, и ничего важнее нее для Абеля не было.
А Ларсен любил ее по-другому, как муж: в богатстве и бедности, в печали и радости, в болезни и здравии...При жизни и после смерти.

Две стороны одной медали, две любви одной женщины...два безумно одиноких человека.


Как можно рассказать, о чем был этот спектакль, как можно передать, о какой любви он рассказывает?
Например о той, над которой не властно ни время, ни даже смерть.

Они - соперники.
-А вы меня хотя-бы читали? - Он надменен и презрителен
-Как никто. - Он слишком серьезен.


Они безумно разные. Герой-любовник из тех, кто разбивает сердце и герой-любовник, из тех, кто пишет стихи и поет серенады.
Холодная сдержанность и безумный жар. Кто из них имеет право обличать и обвинять? Кому из них защищаться?
Они любили одни и ту же женщину, но разную для каждого из них.
-Элен — самая чувственная женщина из всех, кого я знаю. Не могу понять, как это вам удается удовлетворять ее вполне…
-Элен не слишком озабочена всем этим. Мы редко занимаемся любовью.

Она цепями прикована к гению одного, а другой цепями прикован к ней.

Они никогда не станут друзьями, нет-нет, ни за что. Они понимают друг друга лучше, чем кто либо еще.
Всю свою жизнь они любили Эллен.
Десять лет она была жива для них в письмах.
- «Мы говорим друг другу слова любви, но кто есть мы? Кому ты говоришь: я тебя люблю?»
-«…А кому говорю их я? Мы не знаем, кого любим. И никогда не узнаем. Я дарю тебе эту музыку, чтобы ты задумался об этом».


Да, письмах мужа к любовнику.

Чтобы понять это, нужно через это пройти.
Хотя нет, нужно просто быть другим. Нужно познать настоящее одиночество, настоящую тоску и боль. Чтобы захотеть вернуть любовь. Хотя бы так.
Чтобы поставить на карту все и опубликовать переписку. Чтобы увидеть ее. В последний раз, не признаваясь, что этот раз действительно последний.
-У меня тот самый "краб"
-Где?
-В легком.


Они никогда не будут друзьями, но все же:
"- Я хотел сказать вам...
- Да?
- Я… я напишу вам…"


Музыка, которую я не смогла никак иначе вставить

Что я чувствовала выходя из театра...наверное, смятение. А что бы почувствовали вы, придя на комедию и уходя с драмы?
Что бы почувствовали вы, вживую видя на сцене людей, которых с детства привыкли видеть только экране телевизора?

Это один их тех спектаклей эмоции от которых накрывают не сразу.
Мне для этого понадобилось несколько часов и пару найденных в интернете кадров. Эмоции, живые, горячие, сдержанные или отпущенные на волю! Эмоции, такие неожиданные у Абеля и такие естественные, как у Эрика.
На сцене мне не доставало именно их. Нет, актеры сыграли прекрасно, я в этом уверена, но глаза подвели - с балкона видны жесты, позы, движения, но, увы, не лица.
Это один из тех спектаклей, где играет действительно все: два актера, шум моря, крики чаек, свет, музыка, декорации, костюмы.

Они настолько противоположны: узкие черные брюки против мешковатых штанов, застегнутая на все пуговица рубашка и жилетка против растянутого свитера, черное в пол приталенное пальто против немного великоватого светло-песочного. Манерность против импульсивности. Любовник против мужа.

И все же , у них так много общего: одна на двоих женщина, для каждого разная, но все же одна. Она на двоих любовь - сквозь время, расстояние и ее тайны. Одна на двоих мелодия - "Загадочные вариации" Эльгара - подаренные каждому из них в ответ на слова любви. Одна на двоих переписка и одно на двоих одиночество...

Я не жалею ни о потраченном времени, ни о деньгах...я традиционно жалею лишь об одном - у меня традиционно не было цветов.

@темы: размышления, театр

Mon Bastion

главная