Крылатый Бродяга
Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Вот уже третий день встречаю с ощущением, что я, наконец, оттаиваю. Оттаиваю головой и душой, в желаниях сердца и тела. Я понимаю, что начинаю хотеть есть, не жевать еду, потому что так надо, иначе урчащий желудок спать мешать будет, и именно есть хочу. Кусок мяса, большую кружку кофе...и кусать за руку каждого, кто посмеет попытаться его отнять. А еще хочется двигаться, кататься на лыжах, или на коньках, или просто пешком ходить, но так, чтобы уставать до потери человеческого облика...а потом опять: мясо, кофе и рычать на всех неосторожных.
А еще, очень хочется читать. Причем не абы что, а нечто в духе Фрая или Геймана. Чтобы вроде как все как в жизни, только вот заканчивается все как-то не по людски. Сегодня вот часа четыре бродила по городу, ища одним глазом шкаф, а другим - Американских богов. И обязательно бумажных и в твердом переплете.