Флешмоб. День первый-описание природы.

[Крылатый Бродяга]

Лес

Мороз щиплет щеки и превращает дыхание в белый иней на воротнике. Ночной холод превратил старый лес в белую сказку. Солнце, отражаясь от кружащихся в воздухе снежинок, мириадами искр бьют в глаза и от него не спасают даже солнечные очки.

Мимо меня тенями проносятся лыжники: кто-то, замученный тягучим подъемом, медленно и устало, другие – легко, словно окрыленные этими четырьмя палками. Но все они действительно лишь тени – красивые, но не обязательные декорации.

Старые ели-ворчуны, потревоженные их сбитым дыханием, порой в отместку сбрасывают с ветвей на лыжню тяжелые шапки снега. Участок в тени тяжелых лап все стремятся проскочить как можно быстрее. Сразу за ним, словно в награду за пережитый страх, открывается в ход в царство убранных белыми кружевами берез. Их гибкие ветви, закованные в хрупкую снежную броню, чуть колышутся на ветру, и кажется, что стоит прислушаться, и услышишь их хрустальный перезвон. Там и тут мелькают стройные мачты сосен.

Старый лес живет своей жизнью: на сотнях тропинок жалобно поскрипывает снег под ногами и лыжами, перебегают с дерева на дерево бесстрашные белки, пряча в закрома оставленные туристами подарки, вьется в воздухе смолистый дым костров.

Океан

Мне снова снится океан. Я чувствую ветер в волосах и привкус соли на губах, слышу шум прибоя и крики чаек. Океан, кто он? Грозный и древний бог, льнущий к ногам старый пес или просто огромная лужа с соленой водой. Да какая разница.
Для меня он – уставший от собственного бессмертия древний седовласый старик.

Я бреду босиком по гладким холодным камням, прислушиваясь к шепоту волн, какую историю они расскажут сегодня? Океан знает сотни историй: о бесстрашных путешественниках, отдавших ему свои жизни, о купцах, одевших его воды в свои лучшие шелка, о влюбленных, нашедших друг друга на его дне. Океан не жесток, он просто слишком стар. Он может рассказать историю молодого зеленоглазого юнги, ждущего встречи своей возлюбленной, девушки, глядящей на входящий в бухту корабль с алыми, как кровь, парусами, историю беглеца нашедшего в нем свою погибель , и беглеца, нашедшего в нем свое спасение.

В шепоте волн можно услышать многое, надо только уметь слушать.
Старый пес с радостью уляжется у твоих ног, надо только подождать.
Древний бог отдаст тебе все, что имеет, взамен потребовав твое сердце.
Океан не жесток, он просто слишком устал от своего бессмертия.

Горы

Никогда человек не чувствует себя столь ничтожным, как перед лицом гор. Чего стоят все его знания перед лицом тех, кто, возможно, помнит самих богов?

И все же, кого не привлекает суровая романтика жизни покорителей этих каменных исполинов, тяжелый рюкзак за плечами и неверное пламя костра на привале? Кто не желал увидеть режущий глаза рассвет или проводить удивительный оранжевый закат, вспоминая хриплый голос Высотского?

Горы – огромные надгробия, к которым не приносят цветов. Каждая тропа здесь особенна для каждого человека. Засечка на камне - привет от старого друга или почти истершаяся эпитафия, завязанный узлом пучок травы – вешка долгого пути или ритуал, на удачу?
У каждой горы есть свое имя, и подходя к самому ее подножию порой так и хочется спросить: «Примешь ли, пустишь ли на вершину набрать любимой букет горечавки?»

Порой, карабкаясь по почти отвесным склонам, оскользаясь на ледниках или болтаясь на страховке и уповая лишь на крепость рук друга ты сотни раз проклинал день, когда впервые захотел взглянуть свысока на облака и клялся, что никогда больше ноги твой не будет. Горы этому не верят. Они знают тебя лучше, они твой наркотик, твой повод гордится собой.

Всего один взгляд на раскинувшуюся под ногами землю, один глоток пьянящего разреженного воздуха, и ты навсегда покорен ими.

@темы: флешмоб...)

Comments

[*The Raven*]

Я влюблена в уставший от бессмертия океан)
Ох,Яна... Яна *Пафос* Лукашова.
п.с. за что и любима))