Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Нет в бою ничего хуже, чем стоять лицом к лицу с человеком, с которым так привык стоять спина к спине.
Жарко. Воздух пахнет потом и железом, а земля под ногами уже давно превратилась в теплое красное болото. Его кольчуга изрублена до такой степени, что легче выбросить, чем починить, а от моих кожаных наручей остались только ошметки. Я крепче сжимаю рукояти парных мечей, готовясь парировать очередной удар тяжелого фламбега.
Эта битва для нас ничего не значит, но почему тогда мы сражаемся так, словно за спиной – дом, семья и все, все, что только может быть дорого человеку? Бывшие не друзья, партнеры – «три руки Смерти». Нас тренировали не как бойцов, а как убийц: идеальных, безжалостных и неуязвимых, защищающих спины друг друга.
Нас свела вместе война, а развел мир, и, задвинув мечи в ножны за спиной, мы понадеялись никогда больше не видеть друг друга. Но, увы – новая война призывает под свои знамена старых воинов. Старых, битых жизнью и временем наемников, ценящих чужую кровь дешевле, чем дрянное вино в своей фляге.
Мы танцуем этот танец со смертью слишком давно: мышцы болят от напряжения, а глаза заливает пот вперемешку с кровью. «Да пристрелите его уже кто-нибудь» - мы слишком часто тренировались друг с другом, чтобы суметь выучить слабые места друг друга, но мы бродили порознь слишком долго, чтобы остаться прежними.
Мышцы разрываются от боли, но мы не снижаем ни силы, ни скорости ударов. «Три руки Смерти» - гордость отряда Койотов, неуязвимые, спина к спине встречающие врагов…каждый из нас больше всего на свете мечтал всадить свой меч в спину другого.
***
Родись мы в другое время, чуть раньше, или чуть позже, мы, наверное, стали бы друзьями…лучшими друзьями. Но сейчас, война, без конца и без края… и без единого шанса на победу с обеих сторон.
Мы разные. Ты – сын благородных родителей, которого все эти ужасы просто не должны были коснуться. Тебе с детства были уготованы и генеральские эполеты, и удобное кресло в штабе и слава, купленная ценой крови сотен безымянных солдат. А вместо этого…ты заслужил свое кресло чуть не погибнув в нашей первой схватке, свой белый плащ - посрамив меня при нашей второй встрече, а славу великого полководца – отступив, встретившись со мной в третий раз.
А я бывший студент-историк, изучавший военное дело у лучших учителей: Ганибала, Цезаря, Суворова и Наполеона и сотен других, ведущих своих солдат на смерть, как на праздник.
«Поздравляю с удачно проведенным маневром, капитан». - Ты поздравляешь меня с победой, которую я вырвал у тебя, рискуя головой.
«С новым назначением, барон». – Даже если он враг, он все равно достойный противник, а на войне, которую нам придется вести до самой могилы это что-то да значит.
Мы - враги, но цель у нас одна – закончить эту чертову войну.
-Поздравляю с удачно проведенными переговорами, советник.
-С новым назначением, Император.
Мы – враги, но это не мешает нам абсолютно дружески жать друг другу руки.
***
Враг навсегда остается врагом – друзья предадут, враги – никогда.
Враг – это обратная сторона медали, или, быть может, отражение нас самих. Он стоит ровно столько, сколько стоишь ты сам – он.
Друзей выбирают тщательно, но врагов – еще тщательней: ведь они – еще и противники, делающие нас лучше, толкающие нас вперед.
Великие полководцы с гордость называли имена поверженных противников, гордясь каждой победой и уважая силу и ум каждого из них, ведь иначе, чего стоили бы их победы? Разве можно гордиться победой над слабым, разве стоит фанфар и лавровых венков победа над тем, кто и сам был готов склонить голову перед ударом меча?
Твоя голова стоит ровно столько, сколько ты платишь за голову твоего врага, а значит...а значит это то, что либо я срублю его голову сам, либо ни следующем пиру он будет пить вино из моего черепа, оправленного в чистейшее золото.
Жарко. Воздух пахнет потом и железом, а земля под ногами уже давно превратилась в теплое красное болото. Его кольчуга изрублена до такой степени, что легче выбросить, чем починить, а от моих кожаных наручей остались только ошметки. Я крепче сжимаю рукояти парных мечей, готовясь парировать очередной удар тяжелого фламбега.
Эта битва для нас ничего не значит, но почему тогда мы сражаемся так, словно за спиной – дом, семья и все, все, что только может быть дорого человеку? Бывшие не друзья, партнеры – «три руки Смерти». Нас тренировали не как бойцов, а как убийц: идеальных, безжалостных и неуязвимых, защищающих спины друг друга.
Нас свела вместе война, а развел мир, и, задвинув мечи в ножны за спиной, мы понадеялись никогда больше не видеть друг друга. Но, увы – новая война призывает под свои знамена старых воинов. Старых, битых жизнью и временем наемников, ценящих чужую кровь дешевле, чем дрянное вино в своей фляге.
Мы танцуем этот танец со смертью слишком давно: мышцы болят от напряжения, а глаза заливает пот вперемешку с кровью. «Да пристрелите его уже кто-нибудь» - мы слишком часто тренировались друг с другом, чтобы суметь выучить слабые места друг друга, но мы бродили порознь слишком долго, чтобы остаться прежними.
Мышцы разрываются от боли, но мы не снижаем ни силы, ни скорости ударов. «Три руки Смерти» - гордость отряда Койотов, неуязвимые, спина к спине встречающие врагов…каждый из нас больше всего на свете мечтал всадить свой меч в спину другого.
***
Родись мы в другое время, чуть раньше, или чуть позже, мы, наверное, стали бы друзьями…лучшими друзьями. Но сейчас, война, без конца и без края… и без единого шанса на победу с обеих сторон.
Мы разные. Ты – сын благородных родителей, которого все эти ужасы просто не должны были коснуться. Тебе с детства были уготованы и генеральские эполеты, и удобное кресло в штабе и слава, купленная ценой крови сотен безымянных солдат. А вместо этого…ты заслужил свое кресло чуть не погибнув в нашей первой схватке, свой белый плащ - посрамив меня при нашей второй встрече, а славу великого полководца – отступив, встретившись со мной в третий раз.
А я бывший студент-историк, изучавший военное дело у лучших учителей: Ганибала, Цезаря, Суворова и Наполеона и сотен других, ведущих своих солдат на смерть, как на праздник.
«Поздравляю с удачно проведенным маневром, капитан». - Ты поздравляешь меня с победой, которую я вырвал у тебя, рискуя головой.
«С новым назначением, барон». – Даже если он враг, он все равно достойный противник, а на войне, которую нам придется вести до самой могилы это что-то да значит.
Мы - враги, но цель у нас одна – закончить эту чертову войну.
-Поздравляю с удачно проведенными переговорами, советник.
-С новым назначением, Император.
Мы – враги, но это не мешает нам абсолютно дружески жать друг другу руки.
***
Враг навсегда остается врагом – друзья предадут, враги – никогда.
Враг – это обратная сторона медали, или, быть может, отражение нас самих. Он стоит ровно столько, сколько стоишь ты сам – он.
Друзей выбирают тщательно, но врагов – еще тщательней: ведь они – еще и противники, делающие нас лучше, толкающие нас вперед.
Великие полководцы с гордость называли имена поверженных противников, гордясь каждой победой и уважая силу и ум каждого из них, ведь иначе, чего стоили бы их победы? Разве можно гордиться победой над слабым, разве стоит фанфар и лавровых венков победа над тем, кто и сам был готов склонить голову перед ударом меча?
Твоя голова стоит ровно столько, сколько ты платишь за голову твоего врага, а значит...а значит это то, что либо я срублю его голову сам, либо ни следующем пиру он будет пить вино из моего черепа, оправленного в чистейшее золото.
-
-
07.03.2013 в 00:49Во втором мне представился Вронский почему-то, весь в белом, неиспорченный глупой юношескою любовею...
А вообще, сложилось впечатление, что все три - примерно об одних и тех же людях, только в разные периоды времени.
Тебе о войне писать надо, о средневековской, с коняшками всякими и с волнообразными этими штуками.