Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Ощущаю себя Бродягой. В смысле, тем самым, который варит кофе и умеет рисовать. Везде таскаю с собой то, на чем можно писать и то, чем писать, на случай, если внезапно нагрянет.
Блин, вот угораздило же назваться почти в честь собственного персонажа. Их ведь трое, бродяг-то, и только один из них я
Это я к чему.
Решила погулять в парке, почитать, музыку послушать.
Ага, почитала. Целых две страницы. А исписала три. Половина, правда, почеркана пречеркана, но все же.
Залипла на на пару гуляющих и не отлипла часа 2. Чем они меня зацепили, вообще не представляю, но теперь у меня в голове живет идея, которую я х. з. как написать, чтобы передать, о чем это.
Блин, вот угораздило же назваться почти в честь собственного персонажа. Их ведь трое, бродяг-то, и только один из них я
Это я к чему.
Решила погулять в парке, почитать, музыку послушать.
Ага, почитала. Целых две страницы. А исписала три. Половина, правда, почеркана пречеркана, но все же.
Залипла на на пару гуляющих и не отлипла часа 2. Чем они меня зацепили, вообще не представляю, но теперь у меня в голове живет идея, которую я х. з. как написать, чтобы передать, о чем это.