Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Меня уже месяц периодически накрывает ощущение "где-то все это уже было".
Ах да! Я такое переводила раз несколько.

Люди говорят со мной словами из книг и фанфиков. Я говорю с ними теми же словами. Люди высказывают мысли, которые я уже переводила какой-то из команд, а я отвечаю им мыслями, которые переводила или читала где-то еще.

И периодически даже чувствую себя как персонажи, душевные метания которых приходилось перекладывать с английского на русский. Причем переводила с мыслями: "Шарик, ты - балбес! Это же ясно как Божий день! Ну не тупи, родной!"
Трям.
Когда ты в шкуре перса, а не всесильного и всезнающего рассказчика, это нифига не ясно.
А когда отдельные моменты\наброски\зарисовки\планы на будущее двух твоих придуманных, но еще не написанных ну, я же оптимист, я же верю, что когда-нибудь я перестану заниматься титькомятием и все напишу орижджей и одного основательно позаброшенного начинают воплощаться в жизнь...эээ... Я даже не знаю, улыбаться мне или нет.
Оно ведь вроде как здорово, но как-то боязно.
Одно дело - устраивать свистопляску персам в своей голове, и совсем другое - чувствовать, как тебя самого в этот хоровод затягивает.