Странник с глазами цвета зимнего неба и душой, насквозь пропахшей дорожной пылью. Той, что он сам придумал и создал из порванных струн. Той, на которой играет каждый пролетающий мимо ветер.
Бродяга распиздятел, Бродяга распиздятел.
У меня четкое ощущение, что за март я не успела ровным счетом нихрена и теперь изо всех сил пытаюсь впихнуть невпихуемое в апрель.
Ксо.

Отправлено из приложения Diary.ru для Android